POESIAS

FINAL

2011-09-10T08:40:00.002-03:00

Todos aqueles anos levados
como carga em lombo de asno,
o ar a esvair do balão rasgado
cacho podre desprendido do galho.

Histórias levadas à vida
fotografias esmaecidas
em álbuns rasgados pelo tempo
cicatrizes a desgastar a alma.

Sob o vinho tinto derramado
os últimos arrancos de tudo
a perpassar glossários caducos
qual o sibilar de bala perdida.

Não há mais condições a cumprir
nem resta nenhum esconderijo
a nau soçobrada na tormenta
multiplica o corpo em detalhes,

à última molécula reduzida.

IMPOSSÍVEL II

2011-07-24T11:47:00.001-03:00

Como apagar da memória a voz do passado?
E dissipar as lembranças da mente?
Insistindo em viver como se o fundo do coração
fosse um lugar raso?
A reviver a vida não esquecida,
através de imagens amareladas pelo tempo?

Revogar o que não pode ser suprimido
[é mais fácil fugir do que se arrepender],
Viver um permanente estado de inconsciência,
a abafar a própria voz e os gritos exagerados,
de que o homem finito somente é possível
no infinito,
de que certas coisas não fogem
nem deixam fugir,
de que o acaso não tem forças para ocupar
o lugar da verdade,
nem os atalhos podem levar ao único caminho,
e a coragem não pode ser lançada às ruas,
sem que desça aos bueiros,
assim como os tapetes persas não podem revestir
a baia dos porcos,
sem serem destruídos.

Toda tentativa de se manter vivo é inútil
quando se está morto,
o que se quebrou não se pode reconstruir,
a menos que seja novo,
e o impossível venha a ser.

Por ele, e nele,
viva.

NECROLÓGIO

2011-07-22T18:48:00.001-03:00

O vazio escuro,

na absoluta medida do desespero,

do desejo impossível de fugir,

de mover-se na paralisia

em direção ao ponto luminoso

que avistaria, caso existisse,

na impermeabilidade do repouso.

Não entre sem bater,

nem bata ruidosamente,

para não perturbar o sono,

e ouvindo apenas o silêncio,

não se abra a porta e lhe atenda.

Afaste-se, se tem pernas ágeis,

daquele encontro traiçoeiro,

em que o falso mantém como tesouro

o tempo desgastado inutilmente,

como palavras perigosas a afiar a lâmina,

enquanto o mal apressa-se em persegui-lo

na verborragia desenfreada.

Sim, sim! Não, não!

o que passar disso é embaraço,

não se supera o problema pelo engano,

nem a dúvida pelo desacordo.

Como aquele que se desviou,

não creu no que deveria crer,

nem considerou negar os anos que não viveu,

mas correu da direita para a esquerda,

em passadas preguiçosas,

um longo percurso para abraçar uma estranha,

sem sentir-se traído pelas recordações evanescentes,

quão repetições de uma obra inacabada.

A antítese de si mesmo,

sendo aquilo que nunca será,

mas sendo tudo o que é...

um punhado de terra lhe sobreveio.

DEVO-TE A TI

2011-02-26T10:25:00.001-03:00

Se agora o sorriso é jubiloso
e não mais os dentes renhidos,
devo-o a ti.
Se o vento refresca-me a alma
e não ouço mais os trovões,
devo-o a ti.
Se as mãos unem-se em harmonia
e trabalham juntas na mesma vontade
exercitando a justiça
e não a jabear nervosas
mas entrelaçadas na verdade.
Se o coração expurgou
e o sangue não está a ferver em vícios.
E aquele momento se eternizou
e não mais o esquecimento resistirá.
Se hoje não estou mais morto
como era outrora.
Se sou, sou em ti,
como nunca fui antes
mas devo-te
porque em ti vivo
movo e existo.
Sem ti,
o que seria de mim?
Não me lembres daqueles dias
nos quais desfalecia como moribundo
agora sou teu
e nada me fará voltar ao vômito
de onde fui tirado
lavado e vestido em roupas brancas
a olhar-te, frente a frente
assim como sempre
olhou para mim.
Se sou, és porque
tu sempre foi e
jamais poderia não ser
o eu sou.
E devo-o a ti.

PAPÉIS

2011-02-21T22:41:00.098-03:00

Folhas imóveis perdidas

entre pétalas atraídas

a abandonar o eco desertor

a contender noites recortadas

antes da última ladeira descida.

Verdade oferecida em pagamento

uma e outra arrastada ao lado
a honra impelida

faz a norma eliminar o vento.

Formas oblíquas queimam-se à raíz

a revelar figuras geométricas

um ou poucos caracteres à vista

como o vagar das causas singulares.

Amores ornamentais cultivados
em canteiros estreitos

não imitam o laço do passarinheiro

do antiquado alfeizar desviam-se

das mãos mal-vedadas do fustigador.

Retem-se o que se perdeu

na vocação fora do tempo.

FINGIR

2011-01-11T23:16:00.001-02:00

O que fazer a respeito?
Se os donos dos cinemas deveriam proibir
os escandalosos e violentos,
mas preferiram iluminar a sala
com grandes holofotes?

Acaso não são os herdeiros do mundo,
em que o sentido verdadeiro da natureza
é colocar em serviços as partes caducas do seu tempo,
sem constituir nada além da arruaça?

Magos de uma segurança privada,
da novidade sem esperança,
enquanto se amontoam escondidos no
galho cerrado, encolhidos, em si mesmos.

A não sobrar nada, nem o que recolher.

APENAS UMA VEZ

2011-01-02T13:35:00.001-02:00

O destino não selado,

na dúvida por um instante,

eram duas tentativas correlatas

de se escrever a história

ao passar daquilo que aconteceu.

No prognóstico impreciso

aspectos reais não são o mesmo que delírio.

Toda condenação é um ato de pureza

onde o perdão não pode ser tocado

nem motivos reivindicados,

a se salvar por coincidência

ou a trôco de nada.

Cedo ou tarde a autoridade triunfa

pelo único nome a atravessar as épocas

antes do tempo e da fundação do mundo

na ordem por muitos ignorada

mas sustentada na palavra.

Determinou a origem e o fim

como estrada aberta em mata virgem

tão longa que falta fôlego imaginar,

homens perdidos, unidos na fé,

uma vez, como a dada aos santos.

Mas do que se passou não há lembrança

nem suspeita

quando no livro aberto

nenhuma ausência for sentida.

A necessidade de reparar

não precipitou o desfecho,

ainda que sempre estivesse escrito.

BALDADO

2010-12-26T09:17:00.003-02:00

Barcos vêem e vão do cais

Ao som das ondas quebrando-se na amurada

A abrigar-se da divisão externa dos elementos

Destituídos no mundo dos conhecimentos

Que se recusam a qualquer mistura

Mas se ainda coubessem em seu interior

todas as perguntas sem respostas

A turva visão repetida dos problemas

Não seria mais que palavras sem início e sem fim.

Cantar para si próprio os cantos esquecidos

Faz de noções abstratas o lugar tomado pela aventura

Por notas dissonantes, o espírito recebe um choque

De um modo ou de outro, a surpresa,

Como se a verdade fosse um risco imprevisível.

Os olhos abertos a lembrar a crise

Na direção do futuro sem matriz

Da paixão sem amor

Da morte como casa abandonada

A difundir feridas nas antenas de rádio.

Impossível ao nada disputar o lugar

Onde o salário da morte trouxesse vida

Sem nunca atravessar a porta estreita

E imaginar-se salvo nas coisas iludidas

Curado na doença terminal

A perseguir uma frase sem sentido.

Por que o sentimento incomoda-se a abandonar?

Se da insatisfação se chega ao estímulo?

A derrota é o desafio de tardes repetidas

no primeiro encontro

Como encantos renunciados na vida

A consagrar-se no remorso sem perdão.

O porto-seguro é o único lugar

onde a âncora não tocou.

EPÍLOGO

2010-12-23T19:40:00.000-02:00

O suor a instilar pelo corpo, a última água a jorrar da fonte seca;
Em breve haverá apenas a terra árida,
E o sopro do vento gelado a corroer o ânimo combalido em que me arrasta.

Os olhos que me vêem são os mesmos com que vejo,
As peles exalam o cheiro que me pertence,
Os suspiros, o ar derradeiro a inflar os pulmões,
Nem o zunido a ecoar traz o sentido às palavras.

Cabelos brancos a esvoaçar, folhas esturricadas a farfalhar,
Rugas crispadas, fendas no rochedo,
Não há mal que perdure,
Enquanto houver a esperança de que o bem surja e nos alcance.

Ainda a correria desenfreada,
O tempo a escoar, a barragem quebrada,
Num alívio que se esvai.
Há agonia, a carne lavrada,
Nenhum grão a semear.

Ao querer rejeitá-la,
Fui derrotado pelo laço, o nó paralisante,
Faz o sangue jazer inerte em meio às artérias obstruídas,
Cômodo... partilhar o colapso dos sentidos,
O redemoinho em que o delírio forja a imagem de que não sou
Sequer fui, pode ser que seja...

No fundo, enquanto estraçalhado,
Não sinto a dor que me perpassa,
Nem o pavor a consumir,
Há somente o hálito morno a expulsar-me de mim,
Como um exército em retirada,
Sem ter onde abrigar-se.

Quisera poder chorar,
Rasgar a carne com as unhas,
Cuspir no rosto, amaldiçoar o dia em que nasci,
É tudo o que poderia fazer,
Apesar de nada disso remediar o pecado,
e absolver.

Sou um condenado à morte infinita,
A eterna agonia de jamais vê-lo,
E após a iminente sentença, a culpa confirmada,
Quis instar-lhe o perdão, era tarde... impossível...
Os grãos debulhados jamais retornam ao sabugo.

Não havia como resgatar-me.
Em toga, era Juiz.

AMOR

2010-10-06T10:11:00.000-03:00

Não é o nome apagado na agenda,
Nem a vela a consumir-se no funeral,
Ou água a esvair-se da pipa fendida;
É muito mais do que cair do cavalo,
Que manter os pés secos na enxurrada,
Cozinhar o galo em banho-maria,
Sonhar tênue em meio à emboscada.

É como erguer uma parede,
Estender a mão ao amigo,
Chorar a dor de quem perdeu,
Andar sem esforço no atoleiro.

Pode durar uma hora ou dias;
Pode arrastar-nos pela vida,
Pode perpassar indelével com o tempo,
Pode ser a carga a nos encurvar.

Cura
Mitiga,
Suporta
Fia.

Conhece,
E faz-se conhecer.

Tem coração,
Tem vida,
É verdadeiro,
É Único.

Seu Nome acima de todos os nomes.

Não há outro,
Diante do qual o amor se curve.

NAVALHA

2010-09-27T16:00:00.000-03:00

E continuou
a pedir um sinal
se em cima ou embaixo
pouco importa é verdade
manteiga e mel
antes que saiba
que desde aquele dia
nunca favoreceu os vivos
nem se separou para a luz
e persistiu em assoprar as moscas
e fender a rocha
e cortar arbustos com
lâmina sem gume.

AS LÍNGUAS

2010-09-27T15:45:00.003-03:00

Eu abraço-me a mim mesmo
Tu abraça-te a ti mesmo
e nós não nos abraçamos
viramos os rostos
como se nossas almas estivessem
atoladas na lama profunda
ou arrastadas a águas fundas
por correntes impiedosas.

Não cansamos de chorar
enquanto as gargantas secam
e os corpos desfalecem
por que a causa que defendemos
é a que mais rejeitamos
e os amigos que nos cercam
são os inimigos que nos alcançam.

Estranhos, desconhecidos
jejuamos o amor
e saciamo-nos na dor
a resgatar depressa a angústia escondida
como se não houvesse nenhuma compaixão
e achá-la seria o mesmo que se embriagar
de vinagre ou fartar-se na miséria
a compartilhar indignados.

Sem o meu abraço no seu abraço
a semente não herdará a terra
e desejar o mal será o mesmo
que tirar as entranhas e dá-las aos cães
e escorrer por uma longa distância
a lamber o pó cujos rastros as línguas
deixaram sobre a terra.

VIGIA

2010-07-26T22:20:00.009-03:00

O que os olhos não viram,
os ouvidos não ouviram quando a língua se calou,
e diante da enxurrada de palavras,
os lábios perseguiram o restolho seco,
a defesa intentou mentiras,
zombou a verdade,
ocultou o feito, como se espalhar cinzas nas plantas
escondesse o cheiro queimado.
A culpa levada ao vento,
no redemoinho de coisas amargas,
em roupas roídas por traças,
a ordenar a rendição do caos,
e dos meses a raptar segundos,
pois o tempo não tem repouso,
nem a água vive ao longo do rio esgotado,
nem o combate alcança o limite removido.
Por que as pedras se gastam em lágrimas?
E o espírito a despir-se no látex?
O afeto é broto, pó a nascer em ramos,
a lavoura a exalar o cheiro morto.
O homem nasceu condenado,
a vagar pelo pão diário,
a recompensa pela dor que não cessa,
a fim de agarrar a sombra em noite sem luar.
Lançou-se aos pensamentos,
sem nenhum esconderijo.
Apenas o túmulo a vigiá-lo.

SOBERANIA

2010-05-22T11:05:00.011-03:00

Pode Deus ter inimigos?

Criaturas não-eternas não podem vencer o Eterno.
Criaturas não-infalíveis não podem vencer o Infalível.
Criaturas não-soberanas não podem vencer o Soberano.
Criaturas não-santas não podem vencer o Santo.
Criaturas não-perfeitas não podem vencer o Perfeito.
Criaturas finitas não podem vencer o Infinito.

Em todos os aspectos, satanás e os réprobos estão derrotados,
antes mesmo da fundação do mundo;
na verdade, foram criados para a perdição eterna,
a derrocada inevitável, sem qualquer chance de triunfo.

Pois tudo, mesmo o mal, está diante dos seus olhos,
eternamente.

Ontem, hoje, sempre.

PRIMÁRIO

2010-05-21T23:11:00.010-03:00

Contínua procura da ordem,
atrás de cada resposta adequada,
por longos caminhos sem distâncias,
onde a humanidade atingiu a vida
com o golpe de quem no lugar da morte
transmitiu dúvidas.

Onde começa o homem e termina o espírito?
Ou o espírito é a gravidez com dores a
parir o homem? E o dá a conhecer?

Ninguém se esforça em elogios,
o silêncio é vagar, sem lugar onde
amigos íntimos lançam ataques suicidas,
em previsões mais graves do que curtas,
no breve intervalo do coro alternado,
aberto em ondas mecânicas longitudinais,
que não se pode escapar sem antes
queimar as partes condenatórias.

A mão misteriosa é a que, antes de tudo,
inflama as palavras para o que não era
não seja mais,
e o diagnóstico precoce não cure as dores.

Permanece. Impossível.

Para o bem real enquanto diminui o
imaginário de existir, como uma pequena
parte do que não se foi inteiramente
capaz de viver.

Em todos os lados, em todas as direções,
as coisas cheias esvaziam-se,
as maiores, sumiram,
de onde vem, não vem outra,
a parte infinita já não é nem
a parte do que se pode ser.

O pardal não voa mais,
receoso de encontrar o lugar
em que se cai.

RASTRO

2010-05-10T19:33:00.008-03:00

E também houve

E também negaram

E também trouxeram palavras fingidas

E também a sentença não tardia

E também espalham suas nódoas

E também o vento a arrastar nuvens no tempo.

Contadas razões

Obra injustificada

Ninguém a escapar

Anunciam-se coisas antigas

Enquanto se tem por testemunha
o estranho tardiamente amigável.

O lugar desconhecido

Dias como pó a varrer o sul

Entre os que partem depois de vir

No que falta não se pode calcular.

Porque as coisas tornam a correr

Antes de morrerem desembestadas

Porque os olhos fartam-se de ver

O lugar cheio de nada

Porque os circuitos dão meia-volta

A guardar o que se lançou fora

O fôlego espalhado nas pedras ajuntadas

nas valas de resíduos tóxicos.

Houve antes a aflição

A que em outros se instalou

Loucura a cavalgar em trevas

A buscar uma porção do mal.

A noite não descansa enquanto

o sol estiver a pino,

Morre o sábio, morre o tolo,

E o homem esquecido

como a paz perdida na guerra.

E também durará eterna,

Se nada se acrescentar,

ou se tirar.

MOTEJO

2010-03-24T08:55:00.005-03:00

Não conheci,
Não encontrei,
Já é muito,
Os fiz abandonar,
Agora venha sem cargas.

Não há palhas,
Nem cascas,
Colha o grão seco dos galhos ociosos,
E ocupe-se com palavras vãs.

Nada diminuiu,
Nem o restolho se espalhou,
Apanhei-o como jóia acabada,
Enquanto a aflição veio ao avançar da noite.

Julguei as mãos vazias,
A culpa abandonada,
Ontem foi apenas outro dia...

Os braços estendidos,
O nome marcado,
Nenhum som aos ouvidos,
Nem sangue nos lábios,
No torpor ficou claro,
O que as moscas haviam dito.

DUREZ

2010-03-24T08:49:00.003-03:00

Por quantas vezes,
Ouvirei aquela palavra,
E me sentirei morto,
Como um corpo conservado no gelo,
A alma intacta não se alui,
Insensível como ouvidos moucos,
Ao troar da lima no metal?

Quantas vezes ainda,
A espada me ferirá,
O sangue a jorrar anêmico,
Jaz-se em poça, se esvanece,
E nem mancha forja?

A quantas vezes,
Irei tropegar,
Qual velho a mover-se no pântano,
A resvalar a ponta do dedo,
Em algo que julga bálsamo,
Mas sequer pode-se entrever?

Dores a fustigar;
Entre golpes acolhidos,
A pasmar a consciência suína,
Não é ainda o nocaute...
Nem o espírito sepultado.

LINEAR

2010-02-25T21:45:00.015-03:00

O homem se debate e bate
pela ciência e não-ciência,
andando em círculos nos
problemas, que volta e meia
retornam, como placebo ineficaz
para a morte sem solução.

Não, os peritos obstinados não sabem,
não há unidade sem padrão,
nem descoberta sem valores fixos,
e nas contingências ambientais desejadas,
o homem é destituído de quilate
como qualquer animal domesticado.

Sem o contato com a realidade,
é-se transportado para um mundo
paralelo, onde a fronteira última
não é a verdade mas a refletida
obscuridade dos efeitos irreais,
onde o resultado a qualquer custo
é o caminho transtornado do
homem endeusado, sem cura.

O homem do homem está perdido.
E somente por Deus pode ser achado.
Porque o homem de Deus está
preparado adequadamente,
no alívio do padrão divino de
santidade, em que as sombras
são quebradas pela luz, como
cacos reconstruídos à sua imagem.

O templo de angústia,
como fumaça, se dissipou.
E as relíquias, destruídas.

O homem reformado,
vaso em molde novo,
é como curva regenerada,
linear, não se quebra jamais.

ANULAR

2010-02-20T23:39:00.020-02:00

Quem inventou o medo,

não desmaiou outra vez,

nem se incomodou que a loucura

o interrompesse,

enquanto tomava o café da manhã

fumegante,

e partia os ovos levemente duros.

Por sorte

ninguém o esperou até agora,

então se correr com as ataduras

soltas, cuidado!

Pode-se cair, e quebrar o pescoço.

É como soluço em copo d'água,

esconderijo em praça pública,

o rigor das respostas às perguntas

malfadadas,

correr-se o risco dos pensamentos

fragmentados,

na medida dos erros exatos,

na obstinação mais próxima da

refrescante ignorância.

Para que o corpo seja entregue,

e aqui enterrado com todas as

honras.

E não se negue o contado,

porque sempre haverá mais

alguém, em última instância,

a recusar o tempo.

Depois de tudo,

sabe-se pouco,

porém a ignorância não será eterna.

Por isso, espera-se tal qual os

indicados,

que as explicações anuladas

não resistam à última palavra

predita.

MORTOS E VIVOS

2010-01-07T17:32:00.032-02:00

O corpo no esquife faz

lembrar que as pessoas mortas

parecem vazias,

como se sentissem falta de algo,

seja da alma onde sobra apenas

o corpo,

ou do corpo de alma renegada,

sem vida e abandonada.

Morrer não é possível quando

já se está morto;

e aos mortos não é dado o

direito à vida, se Deus

não os regenerar.

Se o velho não se fizer novo,

e não for enterrado

eternamente,

o morto não pode ressurgir,

pois Deus é dos vivos,

enquanto os mortos,
não ganham vida.

PERDAS E GANHOS

2010-01-04T10:25:00.012-02:00

Que se viva como um eleito,

co-herdeiro de Cristo,

e a segurança: o estímulo ao trabalho,

não a aposentadoria compulsória,

na morte prematura de quem

negligencia-a e não foi escolhido.

Pois se esperam coisas melhores,

que acompanhem a salvação,

na obra inesquecivelmente realizada

e nos dada por amor de seu nome.

Sempre incapaz de produzir a

nova natureza e semelhança,

que não depende de esforços,

ou da vontade, dom, exercício,

se ele não a fizer, nada que se

faça resultará no bem pretendido.

A minha graça te basta,

o meu poder se aperfeiçoa na

fraqueza, seja então eu fraco

para o seu poder em mim habitar,

e a sua vontade prevaleça.

As perdas são precisas,

que eu diminua e ele cresça,

por que se os atrativos do mundo

não forem abandonados e esquecidos,

as promessas são para os outros,

não são minhas, nem delas participo,

nem o verei como é.

Considerei tudo como esterco,

para quando se manifestar,

ser como ele,

predestinado à herança de me conformar

à imagem do primogênito de muitos,

e ganhá-lo pelo que se perdeu

definitivamente.

2009-12-06T10:56:00.021-02:00

ANTES, DEPOIS

[1]

O domínio do pecado,

na liberdade de não ser livre,

enquanto se sujeita à morte,

como fruto podre da velhice.

Não se vive o tempo longínquo,

em suspeitar o outro espreitá-lo,

a muito se aprovou o que não fez,

e censurou o que não foi feito,

o bem como sinal de que virá depois,

quando o homem vendido no pecado

for no sangue reavido.

Miserável homem!

Que na vida não se livrou da morte,

tem o mal como companhia constante,

como sitiado por inimigos de batalha,

preso como coisa esquecida

na consciência imperceptível da carne.

[2]

A pregação não pode menos que a ordem,

a doutrina não pode menos que a palavra,
e a razão para acreditar não está no indivíduo
nem nos efeitos da vontade,
mas diante da verdade que se tem ouvido,
pode-se entendê-la até as raízes da fé

uma vez comunicada pela graça.

Ao ouvir palavras de vida,
quando ainda estava morto,
antes mesmo de existir,
seu lugar estava reservado
na unidade do corpo.

Por alto preço foi comprado,

quando ainda não valia nada.

Andando agora segundo o espírito

não é mais um condenado,

mas co-herdeiro da glória porvir.

2009-11-30T19:53:00.012-02:00

NÃO PENSAR

Descansar e não pensar,
repousar na esperança,
sentir a vida até onde for trazido,
no princípio, no meio e no fim,
como se já estivesse longe
perdido no fundo do coração
sem o direito ao perdão divino
a dispor as coisas lado a lado
num último pensamento forjado:

o de não pensar.

Enquanto se morre.

2009-11-29T01:50:00.000-02:00

ELEIÇÃO

Desde o princípio
Pai

Filho

Espírito Santo,
o Deus triuno

(impossível para a mente humana),
escolheu a sua família
antes da fundação do mundo.

E me chamou pelo evangelho,
escolheu-me sempre em Cristo,
para alcançar a sua glória.

Por seu eterno e imutável propósito,
fui impelido, e assim, quis.

2009-11-28T22:41:00.015-02:00

GALOPE

Não é esse o castigo esperado

A voz que se faz ouvir no topo do carvalho

Os prados a chorar a seca dos dias

a consumir os palácios,

a retirar os trilhos de ferro e carregá-los por

quatro noites, e depositá-los nas

cinzas da cidade perdida.

O fogo a correr pelos vales

Por três vezes quebraram ferrolhos,

tomaram das mãos as alianças e

deram-nas aos inimigos como a

preservar a honra em conserva.

O calor dilatou-os por três

A dor multiplicou-se por quatro

Na tempestade, os alaridos da batalha

A cal derramada nas feridas, os

ossos queimados.

No meio deles e fora deles

Entre eles e sem eles

Todos e nenhum rejeitaram e

não guardaram a sua lei,

enganados pelas suas mentiras

perambularam desnorteados

como almas em quarentena.

Porque se vende a justiça por qualquer dinheiro

Porque se vende o pobre por um hambúrguer

e se morre de fome suplicando um

pouco de pó sobre a cabeça.

As roupas empenhadas e

manchadas pelo vinho tinto,

são raízes puxadas por baixo da terra,

a tornar moribundos os frutos e as folhas vivas.

A fuga é o cavalo montado,

a galope no precipício.

2009-11-24T21:17:00.060-02:00

DIVISOR

O segundo não é o sexto

Primeiro entremeio a palavra

O sumo veio a tempo

escorrido nas casas forradas

dispersas no deserto

como roupas de várias medidas

O pouco recolheu o muito

A fome se fartou no saco furado

Ninguém se aqueceu na

madeira molhada

Dissipou-se o orvalho, o sopro

O vigésimo sombreou o quarto

No ano dos meses fastiados

O sétimo não é o oitavo

A noite é o dia

Diante dos olhos

o que restou era o nada
que se via e não se tocava

Daqui a pouco

o último será o primeiro

o maior igual ao menor

No lugar cercado de ânsias

a pergunta não tem resposta

Ponto morto

Se alguém pejar o nono

não haverá pedra sobre pedra

nem vinte contra dez

em vez de cinqüenta, doze

Céu e terra ordenados

Pela segunda vez

a figueira não deu frutos

à romeira

Desde o dia em que se fundiu

ao riso dos outros

2009-11-14T14:07:00.007-02:00

ADOPTAR

Amei, e não amei

tenho no peito a tristeza e a dor contínua

de que poderia eu mesmo ser maldito e

por amor receberia as suas culpas

ainda que tenha motivos para não amá-los

mesmo que a raiva os transforme em inimigos

e me torne hostil

enquanto os ouvidos moucos desprezarem as

promessas benditas, os olhos forem buracos ocos, e

a língua a difamar a justiça daquele que chama,

não passarão de defuntos em que as velas acesas

as súplicas repetidas, velarão suas mentes mortas, e

de nada adiantará o choro convulsivo das carpideiras

nem o riso ébrio dos inconvenientes

se Deus não se compadecer e restituir-lhes

a vida que não tinham.

Se caíram, quedei-me sem possibilidade de escolha

nos seus pecados participei ativamente

cedi quando não mais resistiram à tentação sofrida

pequei quando não havia a chance de não-pecar

ajudei-os a preservar aquilo que sabiam tão bem

na queda direta que os levaria ao chão

na falsa neutralidade da ordem distorcida.

Estão postos entre o bem e o mal

não conheciam o bem possível, mas

sucumbiram à possibilidade do mal

desconhecido.

Pela não-liberdade escolhida, do ponto de vista

da influência necessária e inevitável

não depende de quem quer ou de quem corre

nem do tempo contado de maneira alguma

mas daquele que tem a promessa, a aliança e a glória.

Para que desse a conhecer as suas riquezas

nos que são seus

para que desse a conhecer o seu poder

para que suportasse com muita paciência

os que não são seus

a destinar uns e outros para os lugares

que dantes preparou.

Mas ele diz:

Manifestei-me aos que não perguntavam por mim

Fui achado pelos que não me buscavam

Para que entre os remanescentes sejam trazidas as

alegres novas de coisas boas.

O inimigo amei como ao amigo

selado pela afeição perene

daquele que estendeu as mãos para

fechar as portas do abismo e trazer-me

dos mortos a Cristo, mesmo nos confins do

mundo, nunca serei confundido.

2009-11-14T11:39:00.013-02:00

QUESTÃO

Em quais condições o homem é livre?

De pecar estando livre de Deus?

De não pecar estando livre de Deus?

Até que ponto o homem é livre de Deus

para escolher pecar e não pecar?

Até que ponto Deus é soberano para fazer

com que o homem peque e não peque?

Até que ponto o homem pode ser livre

sem ferir a soberania de Deus?

Até que ponto Deus é soberano

e o homem livre?

Até que ponto a natureza humana pode determinar

o grau de liberdade do homem em relação a Deus?

Ou se está a falar de coisas que

se opõem e se anulam?

Deus é soberano.

E o homem não é livre.

Eis a questão.

2009-10-17T21:56:00.019-03:00

A PALAVRA

Onde está o refúgio?

E o socorro no momento

da angústia presente?

Quando o trovão não emudece,

nem a terra se muda,

ou o mar faça-se abrir

na escuridão perturbadora?

O silêncio não é o fim da guerra

nem mesmo a trégua,

em que as vozes se calaram

por esquecer o grito.

Antes, os pensamentos são sepulturas

de palavras mortas,

onde a mente recebeu a pintura

grotesca e rebuscada,

do juízo desfeito em prisão.

A palavra não se media pelo

soprar do vento,

pelas dores do parto,

a mão cheia de sangue,

os bens entregues ao louco,

mas por quem a conhecesse.

Inclinem-se os ouvidos,

fecha-se a porta dos lábios,

e os olhos contemplem,

para que laços não amarrem,

nem a alma se parta como

a lenha na lâmina do machado,

e não seja apanhada na rede.

A rocha é a palavra que seus

dedos esculpiram na rocha.

O esconderijo sem fuga.

2009-10-01T16:33:00.013-03:00

TEMPO
O tempo não se fatiga,
jamais dorme ou descansa,
nem precisa de auxílio,
não usa bengala ou
se deixa carregar na maca,
ou se lança inerte à cama.

É como o curso d'água
no leito do rio,
a irromper constante,
mesmo caudaloso
a nos apressar,
mesmo minguado
a nos reter.

Onde os passos apressados
não combinam,
onde o estancar teimoso
não pode se partir.

O tempo é uma ponte
que nos leva da fonte
à foz,
as vezes em arroubos,
noutras, complacente,
a escavar barrancos,
erguer trincheiras,
a cortar o sopé do lugar escarpado,
derribar os limites reservados,
separar o barro,
misturar os detritos amontoados.

O tempo carrega montes e vales,
vida e morte,
o perdido e o achado,
o pronto e o inacabado.

Há espaço para o que se foi,
para o que está presente,
e ao que ainda não veio.

É o fluído estanque
na botija,
de onde a torneira jorra,
incapaz de saciar a aridez
do sedento.

Não se pode tê-lo
nem querer mais.
Fartar-se: o sinal de que
o tempo já chegou.

Avidez, pode ser o sinal de
que ele está a fugir.

E não resta mais,
tempo.

2009-09-30T11:16:00.014-03:00

VONTADE
A vontade livre,
livre da vontade,
no vazio e o nada,
deixada ao acaso,
sem base,
como se ter vontade?

A liberdade de não ser,
nem poder se ter,
a vontade não subsiste
sem influência,
sem influência não há
vontade,
sem vontade não há
responsabilidade,
a sorte nega as duas,
e as duas negam a sorte.

Ainda assim,
há a vida e a morte,
na vontade e na sorte.

Deus controla as duas,
e tudo o que representam,
seja o início e o fim,
por sua vontade.

2009-09-24T22:25:00.013-03:00

AVISO

Aviso: não siga!

Estanque.

Volte.

Mas não olhe para trás.

Pise o mesmo caminho,

do qual dantes quis fugir,

aonde corriam as pernas,

e o tremor levantava poeira.

Aviso: não siga!

Nem em vinte dias,

nem ontem ou amanhã,

ou nos próximos cem anos.

Não volte àquele lugar,

porque os amigos perderam-se

no instar da bocada a

devorar o cachorro-quente,

e a Coca-Cola não conteve o esgar.

Aviso: não siga!

É Deus livrando-o.

Mesmo que ele não seja assassino,

mesmo que o celular não toque novamente,

nem lhe devolvam o sono desviado,

e a violência serene.

Mesmo que não entenda o seu riso,

nem o nervosismo a contrair-lhe a face,

e sejam restituídos os minutos preciosos em tempo.

Aviso: não siga!

Não é uma advertência,

mas uma ordem.

Não é provável,

mas certeiro.

Não é impossível,

mas para que não aconteça o iminente.

Não é o delírio.

É profecia.

Quem tem ouvidos, ouça.

Aviso: não siga!

Porque Deus não escreve

certo por linhas tortas.

Ele escreve, certo!

Não é um aviso.

Aconteceu.

Para que a surpresa

Não lhe pegue imprevisto,

e o aviso não seja

o repentino epitáfio

entre as lágrimas chorosas

dos que o amam.

Aviso: siga-O.

FATAL

Gravemente pecou;
Chorou as lágrimas solitárias na noite inimiga,
A festa era porta fechada onde habitava a aflição,
E os suspiros desolados do errante repousavam nos caminhos tortuosos e devastados,
Onde o socorro não alcança, onde o fim não é lembrado.
As mãos folheavam o álbum, os retratos de tempos antigos,
O papel exaurido e as cores desbotadas pareciam zombar da ruína em que se tornou.
Gravemente pecou;
O pão, a nudez, o ouro no pescoço, a beldade, eram o troco da alma declinada,
Os ossos esmagados, a carne enfermada não podia mais comprar,
Nem mesmo adubar a grama, nem afastar a cerca ao redor.
A armadilha presa aos pés, avalanche sobre a cabeça,
Velhos mortos desatavam águas dos olhos, jovens convocavam a derrota na última batalha,
Vestir-se de trapos enquanto as luzes expiravam sorrateiras,
E a treva revolvia as entranhas como o fogo consome a lenha úmida.
Gravemente pecou;
A semente rejeitou a terra,
Mães arrastaram filhos pelas ruas,
A boca cuspiu fora os dentes,
No assobio, cabeças meneadas chocaram-se com muros,
E não se podia escapar da última palavra: a loucura não sara.
Multiplicou-se a ira de Deus,
Deu solenes gritos ao ver o lugar destruir-se,
Gemeu diante do esforço vão de quebrar os grilhões,
Devorou o dia pensando na noite, entrou por onde jamais sairia,
Guiou-se como alvo às flechas, fez um prato fundo de areia e lodo,
Escondeu os ouvidos da sinfonia como se esmigalhasse o único troféu.
Gravemente pecou;
A vida pulverizada como metal limado,
Esperar razão quando sobrevêm amarguras,
Põe a língua no pó, persiga as nuvens no céu,
Não se deixe fugir da morte, e ponha-a a salvo depressa,
Pois o castigo espreita, prestes a abater a caça implacavelmente.
Polir o lixo, a culpa não pode ser aplacada com uma desculpa.
Gravemente pecou;
Desviou-se, fugiu, andou lentamente erradio, perseguiu ciladas,
A pele presa aos ossos como cão vadio, sem dono,
Foi-lhe posto o último fôlego, o negrume a vaguear como cego tocando o vazio,
Debaixo da sombra viu covas enfileiradas, nunca mais se morará ali,
Serviu-se o alimento, e água suficiente para acabar com a sede,
Porém, contaminado pelos seus pecados, cumpridos os seus dias,
Consumiu-se no fim como a descobrir uma recompensa... que não chegou.
Gravemente pecou.

2009-09-24T17:28:00.017-03:00

PRAGMA
Não há muito o que dizer quanto a isso,
nem muito com o que se preocupar,
em certo sentido a necessidade repousa sobre
o alicerce incoerente, em que o eclético pode
estar em um ou outro lado da ponta,
pode estar reunido ou separado,
e ainda que não pareça funcionar,
e reflita a mentira mais obscuramente recuperada,
é como o alicerce erguido inadequadamente
no pântano.

Diante do arcabouço das escrituras nenhuma
mentira pode ser desenterrada, nem a verdade
pode-se enterrar, a menos que o eclético seja
posto de ponta-cabeça, a juntar os retalhos
como numa colcha prestes a se rasgar.

Deus tem dado a resposta.

EVOLUÇÃO
Faltam tábuas suficientes,
faltam pregos necessários,
há tábuas sem pregos,
pregos sem tábuas,
martelos sem cabeças,
cabeças sem cabos.

Nunca suficientes.

Há pregos tortos,
e tábuas tortas,
e martelos leves demais.

Tudo imprestável.

Outros são tão pesados que
se é impossível levantar.

As serras não têm dentes,
puas não realizam furos,
e as brocas são planas,
enquanto as chaves não torcem as fendas,
nem as lixas alisam as crostas.

Mas todos esperam
por mesas e cadeiras,
e elas o marceneiro,
que ainda não foi concebido.

MODELO
O oleiro e o barro,
o barro espera o oleiro,
a água a lavar o barro,
enquanto o barro a esperar o oleiro,
enquanto o vaso espera o barro,
e o vendedor a esperar o vaso,
enquanto a flor agoniza nas
mãos do oleiro.
Que não amassou o barro,
não fez o vaso,
apenas arrancou a flor,
porque todos disseram
que era advogado,
enquanto esperavam o oleiro.

CABER
Frio,
Pés em modorra,
O silêncio,
A contemplar as pás girar.
Latido,
Revolve as tripas,
O sentido,
A latejar as pontas dos dedos.
Risco,
Lança-se ao desperdício,
O sonido,
A empilhar calafrios.
Rude,
Fustiga a pedra solta,
O sólido,
A fragmentar-se no moedor.
Freio,
Pedágio em terra estéril,
O sino,
A roer o osso.
Livre,
Rende-se à dor infinita,
O sono,
A fatigar em penas.
Inferno,
Não é apenas o torpor dos delírios.

2009-09-12T23:42:00.015-03:00

METÁFORA

Vi a aflição estampada em seus rostos,

os dedos claudicantes a tentar pegar objetos aleatórios,

como se pensamentos não imaginados pudessem

erguer colunas, levantar paredes, decorar palácios,

encher os palcos.

Vi a aflição estampada no meu rosto,

a impossibilidade de se mover qual caça aprisionada,

como o condenado a morte pode

apenas contrair os músculos e retorcer a pele

durante a execução, enquanto o nariz permanece

gelado, e as mãos suando frio.

Vi o sol escurecer, e as trevas se ocultarem,

enquanto tateava o vazio distante da luz.

Vi suas carnes envelhecerem,

pele e ossos quebradiços, a exalar um cheiro doente

de que embaixo dos escombros não havia sobreviventes,

e os mortos cercavam-se nos lugares tenebrosos.

Vi os caminhos obstruídos por avalanches,

mercenários aguardando de tocaia.

Nos esconderijos possíveis não se pode entrar,

errante nas ruas desertas, os olhos não seguravam

as mãos vazias, nem os velhos guardavam as

crianças nos colos, pois as atenções se voltavam

para as prateleiras vazias do supermercado.

Vi os desdentados rirem-se ao passar,

somente eu ouvi, porque o povo cantava uma marcha

fúnebre embriagado no próprio desespero.

Uma canção alegre os levaria à loucura; a brisa

suave os queimaria como gravetos na fornalha.

Vi o choro, e recordou-me a infância,

quando chorar era possível, recuperar o

fôlego era possível, a alegria era possível,

até mesmo engasgar era possível; havia esperanças,

e a força não se dissipara; nem todos os dentes

haviam sido arrancados da boca.

Vi suas almas combalidas, enfermas,

embaladas pelo silêncio solitário,

aguardando as bocas se encherem de poeira;

por uma palavra, o orgulho derribado.

Entendeu-se o bem por mal,

de bom grado, o mal foi-lhes por bem,

debaixo dos seus pés estavam as palmas

que festejaram a traição, enquanto cabeças meneavam,

e o cativeiro era o descanso de si mesmo.

Não se sustenta o coração tomado à força.

Nem os frutos roubados do ventre.

Ou o perdão entregue por ira,

se o suspiro não serve por pagamento da dor.

Aminha cabeça posta ao laço,

vi-os verem-se, a julgar a minha causa

como se obra das suas mãos, da mesma forma

que se negou o pão ao faminto e leite ao

filho convalescente.

Por sua causa não ouvi meus pensamentos.

A música os silenciara antes mesmo de

se levantarem ou assentarem.

Vi.

Vi,

novamente. Revi.

A figura capturada entre as pálpebras.

O sentido naturalmente desfigurado.

Uma metáfora no lombo do caranguejo.

Onde a vergonha corrompeu o silêncio,

igual a razão morreu a pauladas.

ENCURRALADO

Encurralado, a vergonha bate à porta, como um sinal sem resposta,

Uma explicação sem jeito, vazia, inócua, somente o mal a levar-me a efeito,

À desonra que não ignoro, e se esconde nos gritos,

Mas não abafam a dor que inflige, o sofrimento desnudado,

Pois o que fiz divide-me, e as partes colaboram para o temerário,

E a lágrima descuidada, não apaga o dito nem o feito anos a fio.

O torpor camufla-me; na impossibilidade de encará-lo nos olhos,

Desvio-os ao longe, onde não revelem o quanto a minha alma indistinta

Pode refletir-se nas águas turvas da bravata, onde a névoa oculta com traços de civilidade

A fraqueza moral instalada no pecado, os irmãos siameses,

A levar-me ao abandono, ao digladiar insano contra Deus.

O vexame diante da verdade, a olhá-la de esguelha, a esperar o descuido,

Para tomar as rédeas daquilo de mais sórdido construído.

É o canto esmaecido do pardal, a resposta que não vem à tona,

Solapada em toneladas de impurezas,

A desculpa é o favor que me concede continuar por tudo o que passei e não remediei,

O que para trás ficou, segue-me adiante, a fazer-me pior do que fui um dia,

E a chuva a encharcar-me não lava a sujeira e o odor fétido a cobrir-me,

No qual me atolo como um barco encalhado, no refúgio de não poder livrar-me,

Não há como soltar-se sozinho, não há força nem movimento útil,

Apenas é-se capaz de ir mais rápido ao fundo, qual objetivo alcançado,

Restando o grito de desprezo a soluçar em gorgulhos,

O afogar-se no inútil esforço, o descontrole de não ter o escape,

É a desculpa para insistir nos erros.

Já senti isso muitas vezes, passei por isso outras tantas,

Basta seguir o mal levianamente, e ele nos levará a imolar até mesmo o que não temos,

É-nos emprestado, será cobrado com juros, e nos deixará nu como terra assolada,

Nem mesmo as cinzas perdoarão, enquanto reviro-me no mover contra Ele,

Pois não é possível o mundo me absolver, se está a cumprir sua própria pena.

A evasiva não passa de pilhéria, é o medo de não parar até ser arrancado e posto no patíbulo...

O silêncio é o risco assumido, o perigo que não se acaba.

VERBO

O Verbo era,

É,

Será,

Nada pode contê-lo,

Nem os anos passados

Ou vindouros,

Nem a vida

Ou a morte,

Nem a luz

Ou trevas,

Nem o mundo

Ou o vazio,

Nem os filhos

Ou bastardos,

Nem a graça

Ou a verdade,

Nem a fé

Ou descrença,

Nem a glória

Ou a plenitude,

Nem o sangue

Ou carne,

Nem a história

Ou a mentira,

Nem o calor

Ou frio,

Nem o bem

Ou o mal,

Nem os anjos

Ou demônios,

Céu e inferno...

Pois antes de tudo,

Foi sempre.

No princípio

Ou no fim.

Nem a eternidade

É-lhe claustro.

2009-09-04T22:28:00.071-03:00

AXIOMA

O imitado não pode ser exibido nem encontrado, os

atributos não manifestos estão reclusos em sua natureza

proibida, de forma que o falso traga o consolo pelo qual

nega-se a si mesmo, a tática de que aquilo que é não é

mas parece ser, a unidade entre a mentira e a verdade,

como se possível prezar o que se rejeita até o ponto de

constranger a razão à naturalidade invertida.

Página e mais página não folheada, incomodado com o

alto relevo da lombada, com as situações limítrofes e amenas

não reveladas, com a fraqueza do que foi preparado, o poder

violento ultrapassando a mente obliterada, em que o norte

se entregou à reles concepção das trevas, e os raquíticos acenaram à

morte enquanto os decrépitos amavam-na mortalmente.

No fundo, o covarde é seguido pela turba de bajuladores, onde os

tolos se perdem em meio aos impenitentes, onde cegos guiam cegos

ao precipício tenebroso, onde os inocentes [em nome da ignorância]

são culpados dos piores pecados, perdidos no discurso

malicioso do interesse cativo ao anfibológico.

Carnes a gritar loucamente, numa teia dissimulada em que a verdade é

reciclada à revelia da revelação, a distorção pode-se

ouvir em freqüências antagônicas; do distinguível deve-se manter

distância até não ser necessário explicar nem denunciar o estratagema

maroto de se ocultar o lógico.

A Palavra emudecida pelos ecos dos ditames tolerantes, a

tolerância limitada pela intransigência condescendente,

que torna a razão na incapacidade de se criar a resposta,

porque a pergunta feita foi desfeita pela proibição

tolerada, a fé calada no mundo sem inspiração.

Na totalidade da verdade, o evangelho não pode ser fatiado,

nem o falsamente interpretado à completude manifesta,

ou o objeto se passar por um fragmento descontextualizado,

e a mínima parte verdadeira aglutinada à maioria mentirosa

para se construir um complexo caviloso.

Ele está imune aos ataques, às investidas mais precisas,

nenhuma proteção em meio às artimanhas ardilosas,

já que doutrinas renegadas anunciam-se ao abandono,

como o pó ao vento é lançado.

Imagem perene: Cristo perfeito,

sem precisar ser defendido mas proclamado,

onde não há escândalo ou vergonha, desde que

exposta a palavra absoluta.

2009-08-24T22:59:00.034-03:00

ALERTA
Correr da imagem expressa, como fugir da vontade
exprimida, de restituir o amor escasso ao corpo débil
na tela, de desejar uma razão acusada de transigir
o espaço, em fingir estar de acordo na mentira.

O segundo estágio é a prova de que os suspeitos,
ao substimar a generosidade, se viram condenados
a conhecer todos os disfarces, de ver a missão
fracassada não melhorar em nada a opinião de si
mesmos, manter intactos os contumazes defeitos.

À primeira vista, a surpresa confortável de que o exterior
estaria varrido e limpo, e de que o interior seria um lugar
para se olhar ao longe, onde os nomes verdadeiros fossem
esquecidos e os pedregais aplaudissem os moinhos fumegantes.

A queixa não feita foi recebida pelos atos que não lhe
diziam respeito, métodos não observáveis de cura eram
alertas das almas diligentes dos homens, entre uma e outra
oferta de tristeza colorida, não aumentava a expectativa
dos doentes, nem apagava os desvios.

Há um número impossível, um mapa de caminhos
desconhecidos, uma esperança apoiada no hábito de que
algumas promessas tortuosas fossem as palavras objetadas
pelos antigos, luz em meio a trevas, a afastá-las das fontes
de águas sulfurosas, como leite a escorrer
de grandes mamilos.

Longos parágrafos não têm fim, cegos deliberadamente
recusam-se a ver os conselhos seguros pelos críticos,
como cistos restituídos às almas miseráveis.

Algum momento ainda não recolhido à prova concreta
do fim dos tempos, de que o estágio conclusivo ainda demora,
e agora a ocasiao está avançando, cada vez mais aquele ardor
por arrombar a porta. Deve-se estar pronto. E dispensar
parentes e filhos enquanto se dança junto à fogueira, a esperar
dividir os compassos no movimento preciso
de adiar a última hora.

INFINITO
Calma, o mar se tornou ainda mais tempestuoso,
Profundo, o sono não pode ser interrompido por ferroadas,
Fuja enquanto se agarra às amarras do mastro,
Lançam-se as cargas, o vento não quer o mar calado,
O silêncio é o medo de lembrar
Que a sorte ruiu como o casco em pedaços.

Calma, o mar não vai se aquietar
Até que as aves dêem voltas na terra,
E se cansem de ruflar as asas,
E recordem que o céu não lhes é permitido,
De que a terra seca é temerária.

Calma, o mar está embravecido,
Por minha causa, a fúria não cessou,
Os remos se perderam na tormenta,
Salva-vidas definharam ao peso das almas viciosas.

Calma, o mar não se aquietará,
Levantai rogos e preces,
Nossas cabeças estão postas sob sangue inocente,
Vede, ele ofereceu-se em sacrifício,
A causa de não ser eu consumido em desgraça.

Calma, deixou o mar a sua ira,
Ele declarou que fez tudo por mim,
Até mesmo o mal sobreveio por sua causa,
E temi... Porque, se enfurecer de novo, o que farei?

Calma, não há como desertar, ninguém há de acolher,
A passar por cima de mim, a gratidão exibida
São lágrimas encerradas por ferrolhos no coração.

Calma, o inferno cercou-me, com a angústia dos perdidos,
Diante dos olhos, os lamentos são falsos sacrifícios,
Como a recompensa do ingrato, o pagamento do estelionatário,
O cordame enrolado ao pescoço, o ofício do morto.

Calma, gritei do ventre a minha oração,
Tornei a ver a sua misericórdia,
Voltou-me a vida às entranhas, a resposta aos ouvidos,
Fui convocado à sua presença, retido no tempo indefinido,
Onde se desenrola irreversível o perdão definitivo,
Como o compasso do andar imutável, sem decorrer o fim.

A obra verdadeira testifica:
Do Senhor vem a salvação.

2009-08-18T00:03:00.029-03:00

A MORTE DA MORTE

Onde está o sinal prévio?

Se em cada esquina deu-se à dor?

E não compor o estilo para não ser exigido,

por que ao silêncio persuasivo de que adiantam

palavras imperiosas?

O vigor do corpo alivia a alma perdida

em buscar paliativos quando se esqueceu de tudo,

no momento em que o tempo passado não se chega

mas anda-se segundo o curso do mundo, a

desfrutar os laços cingidos, noite após

noite, a chance menor fugidia.

A atacar-me a idéia da morte,

uma mente sem Deus é como uma ferida crônica,

quem dera não ter a consciência afligida

nem ninguém a cobrá-la, e assim rir-se

no enleio do choro convulsivo, às vistas do espelho casto

ocultar o mistério que ninguém sabe, nenhum olho viu,

ouvido não ouviu, antes é o desfrute louco,

o fraco a confundir o forte,

as coisas que não são a destruir as que são.

Ele levou cativo o cativeiro,

Aspergiu o cheiro de morte para morte aos que se perdem,

e a fragrância de vida para vida aos que se salvam,

Da morte fez vida pela vida que nos deu na sua morte.

OCUPADO
Filósofos fazem perguntas
enquanto todos se esforçam para colocar
o mundo em ordem, sem respostas,
ignorando a única chave
em prol de idéias abstratas.
Criam-se heróis sem defeitos
ocultos em falhas maiores
a imagem da coisa errada anulada
do começo ao fim a caricatura de mentes excitadas
no desafio de construir sem forma o primeiro passo recusado.
Assumir que à frente não se pode fugir nem
gastar uma noite consigo mesmo
ou afagar muitas vidas ao invés de uma.
Pois tem-se feito sem argumento,
enfrentamentos sem luta,
a denúncia como uma parte não assumida
de se ir mais longe que o pensamento
voltado para dentro do coração.
Não se vê muitas coisas nem se
deseja que todo o mal aconteça,
sabia que aquela voz não diria: pare!
a impedir a disposição voluntária de
que o próprio significado fosse governado
pela óbvia conduta distorcida, e fizesse
culpado de assassinato, de ciúme, inveja,
malícia, o mal que no outro era desonra
não tornava-me réu mas querer fazer o que se
quer fazer, como lutar pela alma assistindo novelas.
O mundo não me deixa encarar-me,
o melhor amigo apelou-me: não olhe para mim!
esqueça-se das outras pessoas, não se importe com as coisas,
deixe um pouco do que sobrou para dividir e
preencher as lacunas das vidas ou errar o alvo outra vez.
É uma maneira de dizer a última palavra
de negar as ações, ir para onde não se devia ir,
não chegar lá como o trem descarrilado
como a bola fora da linha
o passo atrás que não alcança o silêncio justificado.
Não tenho desculpa alguma,
De mim, nada há de ser dito enquanto tentar provar
dizer francamente uma desculpa
três erros à porta do inferno admite-se suficientes.
Não sou eu à minha volta, não pode ser
o mundo em mim, o último passo deixou
marcas no atoleiro, a natureza de nada se compadeceu,
a minha carne habitando um lugar profundo
onde da morte ninguém me livrou.
Sou eu que em mim mesmo torcia inutilmente
para a minha sujeira não se fundir à lama.

2009-08-03T22:50:00.033-03:00

LIMITES

O óbvio não é verdade,

Nem a verdade óbvia,

Um extremo não se aplica a outro extremo,

Nem a dúvida faz o cético acreditar.

A vontade é mais sólida do que o ar

O corajoso agradece o xingamento

Homens livres não querem caminhar

Perdoar é resistir à tentação da censura,

Ainda que não ouça “obrigado”.

A fantasia em si tem seus atrativos

Enquanto é-se tentado a acreditar em si mesmo,

A registrar amigos perdidos pelo mundo,

Como separar fantasmas denegridos pela mentira,

E a loucura a coagular o vento.

Sozinho no pesadelo,

Luzes a ofuscar as trevas no cérebro,

O esforço de não se assustar com mais nada,

De descrever estrelas no céu mutilado,

Pode ser maior do que o seu tamanho pode ser,

Feito gesso desidratado a secar a água.

Nenhuma prova toma-se ao café da manhã,

Nem erros prendem-se às mãos violentas

Paredes borradas num sentido indefinido

Guardam escritos tirados para si como

Refeição desagradável vomitada pelo asceta.

Imagens diferentes não fazem ver melhor,

Quantos segredos páreos para o destino?

Onde tudo se revela misterioso

A vontade é a criança mimada de castigo.

A cruz refletiu a única luz que

Olhando para tudo e todos,

Enquanto o mundo morto escarnecia,

A sorte jogada sobre a túnica igual um favor coletivo

Concebido inconfundível e inevitável,

Lançava o seu brilho esplêndido sobre os vivos,

Que mesmo confusos seriam dados pelo seu nome.

Onde o tempo parou

A eternidade seguiu-o da terra ao céu,

E com ele ficamos

Além dos limites.

CATENA

Construir notas sinfônicas... no silêncio,
Pintar a vida à óleo... na tragédia,
Erigir torres ao céu... nas profundezas,
Tocar as nuvens... no calabouço,
Esculpir a realidade... no delírio,
Eternizar a história num flash, na escuridão dos fatos,
Imortalizar a morte, trazer à vida os defuntos,
Fazer das letras sonhos, contar os grãos de areia na ampulheta,
Traçar retas que se encontram, e linhas que se fundem.
O homem... pela arte.

Desenhar plantas nas paredes,
Colar estrelas e luas no teto,
Tatuar a pele, tingir cabelos,
Mudar as formas do corpo,
Injetar anfetaminas na mente,
Plantar a melhor planta,
Colher o melhor fruto,
Criar o sapato ideal para pés tortos,
Levar à perfeição o existente,
Quando a perfeição caiu no Éden.
E o homem morreu... por um desejo.

A bomba que destrói,
O remédio que não cura,
O desprezo que não envergonha,
O cuidado que se despreza,
A mão que molesta,
O porrete que se estende,
A mordida que dilacera,
A frieza que acomete.
É o homem morto... no desejo.

Desejo de ser deus,
De alcançar as alturas,
De voar com as aves,
Cantar com os pássaros,
Nadar contra a correnteza,
Sem esperar a morte nas cabeceiras.
O homem sem lugar... no desejo.

A angústia cria,
A dor cria,
A falta cria,
O medo cria,
A mentira cria,
E o mal se refestela... no homem morto,
No desejo do cadáver que não pode querer, nem criar.

Porque onde Deus não está, não há substituto,
Nem como substituí-lO.
O vazio não se preenche, a despeito do esforço.
Resta apenas o vácuo,
E o homem insurge-se a nada, preso à própria rebeldia.

ESCONDERIJO
Folhas ao vento, cinzas ocultas na terra enlodada,
A memória zomba as palavras escondidas ao inimigo,
Depois que se cala, os dentes exibem restos de carne não comida,
O rosto esconde-se entre culpas e pecados do passado,
Sinais herdados, coisas amargas a consumir a causa justa.
Como a traça roí a roupa e não teme a morte,
Vagueia-se pelo deserto, na desordem dos caminhos reticentes,
Em sombras confiscadas pelas trevas,
Onde não há quem solte, nem há quem prenda, apenas a vida dá lugar à morte.
Quando cai o sono, adormece a cama,
A alma buscaria as veredas bucólicas, a repousar sob os álamos,
Mas desvia-se por entre os ossos aflitos, suporta o castigo contemplativo,
Em que a noite visita os moídos, inclina-se sobre os fortes, reparte o dia,
Porque a dor é o mensageiro dos perdidos, o pão o resgate da carne,
O pó a resposta ao acordo desfeito, o fôlego último a pelejar na guerra perdida;
Há o leão a saciar-se com a fome, e os trovões a sussurrar o dilatar dos céus.
O vento traz os dias, raios a colorir os rostos secretos,
Gotas de orvalho endurecem-se na superfície congelada,
Ferro a esculpir a rocha, cascas de árvores arrancadas à unha,
O espírito afugentou a momentânea alegria, e não mudará as coisas indesejadas.
Ao redor, o que não me pertence faz parte de mim,
Espalha-se a raiva onde estava confiada, pronta a perseguir o pecado,
Passo a passo, lado a lado, a sentença é o pretexto à rebeldia,
Sem forças não há protesto que dure,
Fica-se a replicar às vezes, mão posta à boca,
Porque a vida é o esconderijo da morte.

MOTEJO
Não conheci,
Não encontrei,
Já é muito,
Os fiz abandonar,
Agora venha sem cargas.

Não há palhas,
Nem cascas,
Colha o grão seco dos galhos ociosos,
E ocupe-se com palavras vãs.

Nada diminuiu,
Nem o restolho se espalhou,
Apanhei-o como jóia acabada,
Enquanto a aflição veio ao avançar da noite.

Julguei as mãos vazias,
A culpa abandonada,
Ontem foi apenas outro dia...

Os braços estendidos,
O nome marcado,
Nenhum som aos ouvidos,
Nem sangue nos lábios,
No torpor ficou claro,
O que as moscas haviam dito.

CULPADO
O pão a seu pai
O grão à terra
Vida e morte
O campo se pesa
Recolha-se os filhos
A boca a comer
Fartar-se do que não juntou
Antes do sol se pôr.

Desce ao seu lugar em roupas novas
O coração lacerado
O choro como lavoura sem sega
Nada sobrou
Nem se buscou
Diante dele o silêncio
O "ai" de dor é quase um alívio.

A palavra amorfa caída entre o vazio da manhã
O pouco da velhice restou
Esteve conosco no pedaço desarraigado
O desastre lhe coube
Em vestes rasgadas no corpo sem perdão
Se ausentou
E não o tenho visto até agora.

2009-07-16T18:11:00.012-03:00

RUMORES
Como deixar a data passar em branco
E celebrá-la secretamente, se o súbito desaparecer
Não pode passar silencioso?
O horror é o mais alto nível da restrita intimidade
Onde parentes e amigos bem humorados
Plantam rumores infundados de que
Recusar qualquer solenidade é recorrer
À opereta desnecessária.

Servidos em bandejas de prata
A vontade a ignorar-se evidentemente
Na meia-hora a perder-se os sentidos
Perante o acidente desprevenido, sem que
Haja nenhum socorro aos que nunca poderiam ser curados.

Não compreender a gravidade
Embora os dias não chegassem,
E às cinco da tarde levou três horas para reagir
Após a aguda voz desafinada
Não carregar qualquer ofensividade,
Apenas o desenrolar previsto de se
Escusar a morte fragilmente demasiada.

Sem dúvida a real situação significava todas as lacunas.
Os melhores votos de saúde
Longos anos de trabalhos forçados
Não afastaram o pulso desacelerado
Nem as extremidades azuis, ou
Os vômitos incontroláveis.

O estado geral permanentemente grave
Próximo do triste fim.

Rosas eloquentes são menos importantes que
Livros em branco,
Menos ainda que a história de ninguém
Mencionada em lugar algum,
Como a guerra sem condecorações
Requerimentos sem explicações
Distinções canceladas
O melhor descuido: a não
Publicada biografia em detalhes.

Nunca levou o nome de algum deles.
Os méritos estão sem destaque
Ao passo que todos os outros depõem
misteriosos,
Como se oficialmente a ausência não fosse
negada.

Apesar de tudo, os
Cuidados possíveis de se
Submeter às recusas reiteradas
Escondidas entre palavras sofridas
Entre conteiners de cinzas sinceras e rebuscadas
Nos fundos secretos de pessoas indesejáveis.

As velhas não foram fuziladas,
Simplesmente não existiram.
Uma única palavra não revelava a
Saudação calorosa.

A vela não comemora
Os rumores jamais desmentidos.

2009-07-15T22:13:00.003-03:00

CERCO

Deserto

Água

Lama

Pedregulhos a fustigar os pés.

Ondas

Vento

Pó a invadir narinas.

Céu

Calor

Frio

Nuvens a se ausentar.

Secura à garganta.

Papel

Galhos

Resto de comida.

Folhas secas no moinho.

Sal

Dor

Tremor

Brilho do suor evapora-se inexprimível.

Caneta

Urticária

Pêlos na orelha

Engrenagens a arranhar-se à morte.

Último

Passos

Depois

Nem o suspiro a contagiar.

Sombra

Ruído

Correntes.

Se pudesse, sitiaria o dia,

E amanhã seria ontem.

2009-07-15T21:55:00.003-03:00

IMPOSSÍVEL
Queixo-me com as mãos ao queixo.
Murmuro como gado a ruminar o pasto.
Grito como a sirene da viatura.
Choro como tempestade em fim-de-tarde.
Obstinado como jumento empacado.
Preguiçoso como gato na almofada
Fastiado como velho na calçada.
Impassível como doente em coma.
Angustiado como o olhar no cano do revólver.
Solitário como a presa entre lobos.

Sem Cristo,
O homem é impossível
E impossibilitado.

2009-07-03T00:35:00.004-03:00

HOUVE
Há carne,
E sentidos,
Há ferida,
E mortes
Há dor,
E repetições,
Há teimosia,
E ilusões,
Há vão,
E abismos,
Há imoralidade,
E anuências,
Há loucura,
E omissões,
Há sinistro,
E pretextos,
Há retórica,
E impassividades,
Há treva,
E armadilhas,
Há pecados,
E inferno,
Há cegos,
E coiós,
Há obstinados,
E insanos,
Há desertores,
E desgraçados,
Há caídos,
E condenados,
Há criminosos,
E culpados,
Haverá a eternidade,
E mais nenhuma chance,
Pois o passado,
Se houve.

ASPAS

Há uma história conhecida,

A conversa começada no olhar primeiro,

O pano de fundo que não é avistado,

O nome que não é lido.

Há um que conhecia todos,

Não precisava do testemunho alheio,

Traduzia cada pensamento,

Não se prendia aos relatos e exemplos variados

Ou a segredos havidos,

Nem circunstâncias encontradas nos

Corações, pois

As almas eram transparentes,

E diante do impossível retorno

A implicação irrelevante carregava sentido.

Pontos em desacordo arrastam à invalidez,

Mesmo que para isso o pior não aconteça.

Oferece-se para conhecer o verdadeiro estado,

Onde naturalmente não se discerne se o segundo é

Uma série de eventos rotineiros,

Ou passou inutilizado.

Se os motivos fogem acobertados pelo esmero,

No tempo meticulosamente tolhido.

Ao legista dá-se abandonar o cadáver dissecado,

Em que o descanso é proibido,

O débito mutuamente acrescido ao conveniente.

O mais importante viola o menos irrelevante,

Justifica-se a si mesmo,

Quando se pode ter algo melhor do que

Inimigos mortos, e o perigo de levantarem

Da morte.

Não lhe diz respeito o esforço,

Se abertamente implorou as cartas lançadas fora.

Ter respeito é a condição da alma de

Sustentar o homem injustificado,

A surpresa de seqüestrar a última palavra

Enquanto não cede passagem.

De onde vem, não vai,

Favoreceu uma em detrimento da outra,

Nenhuma vez foi mencionado.

Quis preencher o vazio carregado de

Múltiplas afeições.

Porque não se estendeu o medo

Sem requerer a verdade,

Apenas o descontrole não combinado

Rejeitou a sugestão introduzida,

De que a exceção não deu lugar;

E perder os detalhes promoveu o impossível,

O simples a imitar o plural

Sem tempo a uma declaração precisa,

O olhar indisponível,

Da tortura cumprida.

Foi removido, sem aspas

Nem reflexão.

O detalhe dissociado do grande tratado

Aponta à duração extinta,

De que o foco perdeu-se em ocupações.

Construir o começo,

Lutar pelo fim.

2009-06-27T17:22:00.003-03:00

ÚLTIMO INIMIGO
Enviou-me como um peso morto,
A erguer o frio e sem alento
Retrato da alma,
Tornando-me culpado por transportar para longe
O primeiro, o segundo capricho
A ponto de violar o dever superior
De negligenciar a disposição àcida de
Arranjar o vício,
De ambicionar a ternura do mundo e
Apoderar-me da grosseria dos desdenhosos.
Como um vôo alto sem destino
É manter o crédito ilimitado após a falência,
Enquanto se estuda diligentemente a desordem,
O suficiente para manter o prejuízo.
Homens zelosos perdem o juízo,
Escolhem os desejos dos outros,
Compõem excelentes discursos com
A ponderação de escalar pequenas alturas;
Esposam as preferidas metáforas,
Igual ao réu a cumprir penas.
Dentro dos limites nunca valorizados,
As conquistas limitam os apetites
E é natural que a aparência consinta o
Ilimitado,
Onde não sabemos nunca o que possa iludir;
E no cair estreito entre ramos delicados,
Condene-se tudo ao conspícuo melancólico.
O tempo continua sendo um estranho
A negar atender pedidos eternos;
Um jovem triste cuja alma não se pode salvar,
Nenhum milagre a dar-lhe alívio;
Nem se pode comprar a vida casta por preço algum,
Pois a fome é o deserto onde se evoca o
Último inimigo.

ENGANO
Aquela dor faz que não se esquece,
Perpassa entre um analgésico e outro,
Faz constatar que já não há mais cura,
Apenas o sofregar crônico do andar preguiçoso;
Como o leito seco do rio,
Árvore a balançar os galhos sem folhas,
A boca a escancarar o silêncio,
Borboleta sem asas, o molestar insinuoso.
Não se faz de rogado,
Queima, corroi a carne,
Aos poucos, dilacera a alma,
Nem mesmo no alívio há conforto;
Fica-se a esperá-lo seguro do retorno,
E a expectativa é muito mais que um pesadelo.
Não é suposto, nem se suporta,
No desvelo com que acalenta
Há somente a promessa de cuidado,
O laço da última cilada, a instar uma coisa noutra,
Sem abdicar o desatino.

RESGATE
Não há nada próprio para a vida,
Embora as coisas não sejam condenadas,
Parece uma idéia insípida,
Na medida em que consiste o amor limitado
E estreito como o fim do homem
Por cair no domínio condenável.
Por mais comum e vulgar que seja,
Ainda que não faça nenhum som extraordinário
Nem da boca saiam chamas em vez de palavras,
E dos olhos relâmpagos em vez de lágrimas
E do silêncio um trovão insuficiente para quitar a
Dívida impagável.
A obra adormecida jamais acordará na consciência culpada,
Sem dar a impressão de que
O morto se envergonha de voltar à vida.
A face sensível, quando muito,
Entrega-se ao nada,
A uma caridade profana,
Ao costume de escolher o lento progresso,
No retrocesso de buscar a liberdade quando
Se perdeu terreno,
De curar a ferida mortal
Nas doses diárias de veneno,
No diligente empenho de purificar
O coração impossível.
Pequenas vantagens são semelhantes à falta,
Esforços superados aproximam-se de pensamentos modestos,
Nunca se conta as riquezas
Para não serem cobiçadas, pois
Conversas comuns protestam de si mesmas.
Pequenas vantagens nos impedem
De apegar às bagatelas;
O efeito de uma escolha pode ser o
Refinamento da razão ou
O fiasco de simples gorjeta.
A carne morta,
Lavada pelo sangue vertido,
Foi derrotada,
Despertaram as mais fortes aspirações
De que o espírito,
Vencido e dominado pelo amor ardente,
Disposto e ligado perfeitamente,
Sujeita-se à vida.

CURVA
Não consigo ver o fim da curva, se há um fim na esquina,
Talvez o ambulante instale-se, talvez o mendigo estenda o jornal na calçada,
Enquanto as notícias são incapazes de descobrir a alma anônima,
Por entre buzinas, apitos, guinchados e chiados, entre o sol escaldante no asfalto,
Os ocupantes parecem flutuar no elevador, entre respirações contidas e olhares estáticos.
Se o último areal foi pisado por sapatos macios, os pés afundaram na enxurrada,
Arrombadas as portas, qual tranca poderia salvá-las?
Nem o alarido estridente da sirene, nem o estampido distante do revólver,
As algemas no meliante fizeram-no rir, como a receber um presente indesejado,
Que não se pode desprezar, impossível não usá-lo,
Ao balão que cinge os céus, segue-o o limite da vista,
Enfim, o descaso não revela a vala que nos confisca.
Sigo o cheiro ao fim da curva, há um fim na esquina,
Rolando noite após noite na cama, imagens atropelam-se convulsivas,
Nem a modorra e a lassidão dedicada, dá-se ao estupor indistinto,
Afoito como nenhum sentido pode ser outro, pode ser,
Como nenhum ocorrido pode acontecer,
O despertar sem medo pode-se no desvario,
No turbilhão de efeito ocultar-se sem escopo, um ato menos mais que outro,
Girar em sentido às várias pessoas, ponto que se espalha de onde partiu,
Foi enviado, reproduzido, como o curso que se estanca,
Sem disciplina a marcha não dura, o tempo igual à flatulência,
Soltas como versos sem rima, naipes desordenados,
Limites retidos na memória, frases indistintas que a contém.
Condenar o inesperado, dissolver o exílio, ausentar-se dos lugares,
Uma vez no destino, vagar como alguém sem povoado,
O absoluto está perdido, é anterior a cada sensação,
Se houve confusão e há dúvida, absolve-se a saliva no estômago,
Resta ao exército do faraó o mar tragá-lo,
Assim como a lágrima não há de carpir o vermelho.
O argumento sem argumento: replicar o vento,
Dispor-se antes de arranjá-lo.

FÔLEGO
O último não foi o primeiro,
No segundo antes de atingir, escorregou-se em si mesmo,
E em queda-livre parou no fim,
Junto à pedra em que tropeçaria.
O último poderia ser o primeiro,
Se ao invés de servido,
Servisse,
Se ao invés de buscar o primado
Fosse carregado pelos que ao redor o viram claudicar
No caminho plano,
E ergueram, aprumando-o,
Como se endireita o torto sem que sinta.
Anestesiado perceberá que não poderia,
Em mil anos,
Nem pelo maior esforço,
Sair da rabeira posta como sina.
Pelos braços do forte,
Pelos músculos vigorosos,
Houve um repentino pensamento de que não era carregado
Mas andava pelas próprias pernas frágeis.
Num ímpeto desvencilhou-se do que o sustentava,
Rolando ladeira abaixo,
Viu-o afastar como um ponto indistinto no horizonte.
Respirou fundo a poeira,
O último fôlego sem ar.

LIVRO
Corro,
Se não quiser, paro.
Falo,
Se não quiser, resta-me o silêncio.
Choro,
Se não quiser, há um riso.
Como,
Sobra-me ainda a antiga fome.
Bebo,
Do cálice que ele esvaziou por completo.
Porque todos buscam o que é seu,
Não existe um sentimento sincero,
Tudo é um acordo,
Onde cuidar de mim é passar o dia solitário,
Em que imaginar-me brevemente consigo
É combater a vida, próximo à morte.
Corro,
Se não quiser, não paro.
Falo,
Se não quiser, não silencio.
Choro,
Se não quiser, não rio.
Como,
Se não quiser, me sacio.
Bebo,
Do cálice posto a esvaziar,
O gole que me lança ao abandono,
E me torna o doente de muitas saudades,
Menos da aflição que me possuía.
Se quiser, não se ausentará de mim,
Nem a tristeza se sobrepor a mais tristeza,
Oferecerá cuidado para que a confiança não se desvaneça,
E o consolo enviará depressa, porque estou abandonado,
Seguindo a confusão dos que ficam atrás,
Avançando para as últimas fileiras como se fossem primeiras.
Se não corro,
É porque quis parar-me.
Se não falo,
É porque quis silenciar-me.
Aquele cálice que ainda não bebi,
Se quiser, tragarei.
Não me faça revolver o próprio vômito,
Ou imitar a mim mesmo, por não suportar o desastre,
E a minha vocação seria a perda de todas as coisas.
Sacia-me,
Não queira deixar-me faminto.
Esvazia-me,
Não me deixe avançar no pecado, confiar na carne,
Pois quanto mais eu sou, menos me acho nele,
E tenho alcançado os inimigos da cruz.
Se quiser,
Deixarei de seguir os mortos,
De consternar a verdade, furtar o ânimo,
Vagar por lugares sem socorro.
Queira levar-me de volta,
Retenha-me no seu coração,
Porque não tenho escolha,
Se não me conceder o gozo, malograrei perdido.
Agora como antes, serei posto sem esperança,
E a alegria: a boa vontade dos outros,
A pureza por contenção.
Desejo partir se os joelhos não dobrarem,
É melhor que a terra me tenha por um nome sem nome,
Como a lâmpada que nunca acendeu,
A presença que não foi sentida,
O estado primário do que não foi provido.
Não me faça esquecido, porquanto se quiser,
O meu nome inscrito no livro sempre está.

VÍCIO
Algumas disposições da natureza
Pelos costumes prolongados,
Aos atrativos abandonados,
Como a água a esgotar-se na torneira,
A esperar as crianças cansarem dos brinquedos
São crimes maiores ligados a afetos menores,
À profunda irregularidade do pecado persuadir
A sensibilidade mais confinada às fronteiras,
Ao limite onde a mente não discerniu nem se faz discernir.
Bastaria dominar a deformidade interna,
Manter as ações terríveis inanimadas,
Oferecer amarras às coisas perversas,
Reformar a vida relutante
Na companhia das conseqüências inesperadas.
Imitar o olho que nunca viu,
Os pés que não se moveram,
O espírito indômito comprado ao preço
Da miséria eterna;
Assim como armas enferrujadas,
O sorriso desmascarado,
São os giros da incerteza a rodar o mundo,
Da mesma forma que o homem barulhento desce
Silencioso ao túmulo.
O infinito não pode ser alcançado pelo pensamento secreto,
A mentira está muito aquém da verdade, e os sonhos dos fatos,
Onde se pode tomar cada palavra não dita para
Se construir mil castelos ocultos;
Quando ninguém é capaz de negá-los,
Nem se escusa à visitação aberta publicamente.
A palavra proferida é mais do que veloz,
Abala os céus, a terra, o presente e o futuro,
Antes o que outrora se contava,
Não é mais uma sutil desculpa,
Nem a possibilitar a libertação,
Mas a abster-se de si mesmo,
Ou recuar dos muitos atos resolutos para cair na gravidade
Das impressões melhores,
Para despertá-lo de sobressalto;
E do caminho perder-se por descuido.

FINIS
Deram-lhe o rifle, e olhou para ele inculcado,
Deu de ombros, e disparou atabalhoado,
Em cem direções, em nenhuma especifica,
Onde a bala acertar, esse é um bom alvo.
Pode ser na mulher a caminhar distraída,
Ou na criança a rolar a bola pelo chão,
Nem sempre cortará o vazio e cairá inerte sem vítima,
Mas quantos mortos valerão para que não erre?
Tanto faz se o céu estiver azul ou a noite sem luar,
Tanto melhor se na chuva, tanto melhor se no seco,
Na cidade, no campo, no espaço, tanto faz;
Entre amigos ou inimigos,
Inocentes e culpados,
Os brancos pagarão pelos pecados dos negros,
Que serão absolvidos pelos brancos,
E amarrados uns aos outros, esperarão diante dos fuzis.
Não é isso o que ele quer,
Nem outra coisa pode ser,
Qualquer motivo vale o alvo,
Seja o que for qualquer.
Só há uma vontade, que não sabe sê-la,
Esvaziar o pente, e recarregá-lo.
Perdeu-se ao tentar se achar, ou achou-se onde se perdeu?
Como uma galinha ao botar o ovo não saberá o que fazer depois?
Ou o colibri olhará indeciso a flor?
O verme sabe muito bem o que fazer com a morte.
Os peixes sabem aonde nadar.
Cavalos galopam à frente.
O vento não espera a areia se proteger para levá-la em redemoinho.
Há o gatilho preparado, e um dedo desnorteado a apertá-lo.
Há um impulso, um refluxo, sem consciência.
São olhos hipnotizados, faróis apagados,
A luz não os alcança, guia-os a esmo,
Não há lembranças, nem propósitos,
Há um falso prazer, um descontrole,
São mentes inutilizadas, corações descompassados,
A esperança não há nele,
Não há choro nem riso, apenas um esgar diabólico,
E quando o soldado sem alvo,
Apontou a arma para si mesmo,
Ele não suportou o vazio, sem ter onde acertar.
O importante é o alvo, qualquer um.