A PALAVRA

Onde está o refúgio?

E o socorro no momento

da angústia presente?

Quando o trovão não emudece,

nem a terra se muda,

ou o mar faça-se abrir

na escuridão perturbadora?

O silêncio não é o fim da guerra

nem mesmo a trégua,

em que as vozes se calaram

por esquecer o grito.

Antes, os pensamentos são sepulturas

de palavras mortas,

onde a mente recebeu a pintura

grotesca e rebuscada,

do juízo desfeito em prisão.

A palavra não se media pelo

soprar do vento,

pelas dores do parto,

a mão cheia de sangue,

os bens entregues ao louco,

mas por quem a conhecesse.

Inclinem-se os ouvidos,

fecha-se a porta dos lábios,

e os olhos contemplem,

para que laços não amarrem,

nem a alma se parta como

a lenha na lâmina do machado,

e não seja apanhada na rede.

A rocha é a palavra que seus

dedos esculpiram na rocha.

O esconderijo sem fuga.